历史学家叹了口气，放下了手中的毛笔。他的手从彼得塞尔的如雪白发摩挲而下，拂过他的脸庞。他的头发变黑了，面容荡漾着开始流动起来。只见它如水一般滴淌到桌子上，化作了一只鹦鹉。莉儿用她那一只凶骛的眼睛注视着历史学家。

“有时候我真希望把你就撇在埃戎的地下墓穴之中，黑心上面留着一个洞。”鹦鹉说。

“我还巴不得你那样做呢。”吴老头慢吞吞地说道。

1500年。身体的欲望已经死了，连求生的本能也已经消失了。但如果一个人的族类的生存要依靠他的话，那他便不能死去。

“我一点都看不出你写这些乱七八糟的东西有什么必要——”

“必要？”吴老头接道，“自由的意志是一种必不可少的东西，而且幻象比现实更加重要。”

他拿起最上面的一张手稿，古老的汉字排成一列列地自右向左爬满了纸页。他又读了一遍最后一个句子，然后拿起毛笔来加上了最后一个字。

完。但这只是长长的一章的终结。新的一章又已经开始了。